Un poema de Ada Limón. Estrellas muertas.
Ada Limón
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| Ada Limón |
Estrellas muertas
Aquí afuera, incluso los árboles se inclinan.
La helada invernal nos acaricia a todos.
Corteza negra, hojas amarillas brillantes, una quietud
tan silente que parece estar en otro año.
Dicen, soy un hogar de arañas en estos días: un nido de intentos.
Señalamos las estrellas que forman a Orión mientras sacamos
la basura, los contenedores rodantes resuenan como un trueno suburbano.
Es casi romántico mientras ajustamos el contenedor azul
de reciclaje, hasta que dices: "Hombre, deberíamos aprender
nuevas constelaciones".
Y es cierto. Olvidamos a menudo a Antlia, Centaurus,
Draco, Lacerta, Hidra, Lyra, Lynx.
Pero olvidamos que también somos estrellas muertas, mi boca está llena
de polvo y deseo reclamar ascender,
inclinarme en el círculo de luz de la farola contigo, hacia
lo que es más grande en nosotros, hacia cómo nacimos.
Mira, no somos cosas insulsas.
Hemos llegado tan lejos, sobrevivido tanto. ¿Qué
sucedería si decidimos sobrevivir más? ¿Amarnos con más fuerza?
¿Qué pasaría si nos levantamos con nuestras sinapsis y carne y dijéramos: No.
No, a las mareas crecientes.
Apoyarnos en las muchas bocas mudas del mar, de la tierra.
¿Qué pasaría si usamos nuestros cuerpos para negociar
la seguridad de otros, por la Tierra,
si declaráramos una noche limpia, si dejáramos de temer,
si lanzáramos nuestras demandas al cielo, nos volviéramos tan grandes
que las personas pudieran señalarnos con las flechas que crean en sus mentes,
mientras sacamos en la noche los contenedores de basura, después de que todo esto termine?
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