Un relato de Juan David Muñoz
Juan David Muñoz en el Festival Gastronómico de 2011 A bro la puerta esperando que alguna de ellas este allí, a punto de timbrar, sonriendo y reclamando ser invitada a una fiesta que ella acabó de inventar; la haría pasar para que viera la bella vista que ofrece el gran ventanal, y bueno, después la historia. Salgo y no hay nadie; espero mientras repican las gotas sobre el concreto. Parece que demoré mucho mi decisión, ahora ya se han ido y tendré que salir, así no me quedo. Entro a buscar algo para cubrirme de la lluvia y mato la botella de whisky que estaba sobre la mesa; salgo casi de inmediato olvidando las llaves dentro, maldigo, pero lo hecho, hecho está. Sobre la acera camino apresurado –como todos los que caminan bajo la lluvia-, de pronto ahí están, en la esquina siguiente. Parecen hacer qué gestos de despedida: besos, palmadas, risas, monosílabos insignificantes. Las tres toman rutas diferentes, sigo a la que parece tiene menos afán y la que izó una sombr