Segunda temporada de Cien años de soledad en Netflix: la memoria retorna a Colombia

 

Mario Delgado Noguera

La primera temporada ofreció el asombro fundacional de manera estereotipada con lo que se conoce como el realismo mágico con el hielo, los gitanos, la peste del insomnio; pero la segunda entrega en Netflix, hace algo más arriesgado y más importante para la memoria de la historia colombiana: traduce a la pantalla el momento en que "lo real maravilloso" deja de ser fábula y se convierte en denuncia. Alejo Carpentier hablaba de una realidad americana que es maravillosa por sí misma, sin necesidad de artificio; y es justo eso lo que Laura Mora y Carlos Moreno, los directores de la segunda temporada de la adaptación de la novela de García Márquez, entienden con una lucidez poco frecuente: no hace falta embellecer la masacre de las bananeras para que sea prodigiosa en su horror, basta con mirarla de frente.

El coronel Aureliano Buendía y sus 17 hijos

 

La recreación de la huelga y la matanza de las Bananeras (1928) es el corazón moral de la temporada. La cámara no dramatiza el sindicalismo obrero como telón de fondo, sino como el verdadero motor histórico que atraviesa el mito: los trabajadores organizados, las asambleas, el pliego de peticiones ignorado, la represión enviada desde Bogotá y del otro lado, la sombra fría y burocrática de la United Fruit Company operando con la misma lógica extractiva que se promueve ahora en los páramos de Colombia. Esa tensión entre el poder corporativo extranjero y la dignidad colectiva está filmada con dramatismo apoyándose en silencios sordos para recordar el olvido que se quiere imponer, el tren cargado de cadáveres que se obliga a olvidar, cadáveres que serán tirados al mar de Santa Marta.

Fernanda del Carpio, la aristócrata venida a menos que llega a Macondo con su bacinilla de oro, sus rezos y su desprecio por todo lo que no encaje en su idea de decoro es una figura que vuelve a sentirse extrañamente contemporánea. El retorno de un discurso público marcado por el conservadurismo moral, la retórica de "orden" y empecinado en desconocer los logros constitucionales de 1991, guarda un paralelismo con la llegada de Fernanda a Macondo: el reflejo de un pueblo, de una sociedad condenada a repetir sus errores, donde los espectadores de la segunda temporada parecen encontrar en ella una nueva forma de reconocerse.

Ahí está el verdadero logro: la serie entiende que en Macondo lo mágico y lo político nunca fueron opuestos, sino la misma sustancia narrativa. Una temporada que no traiciona a García Márquez ni a Carpentier, y que se atreve a mirar la memoria histórica de Colombia sin pestañear.

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Traducción al inglés con DeepSeek

The first season offered the foundational wonder in a stereotyped manner, with what is known as magical realism: the ice, the gypsies, the insomnia plague. But the second instalment on Netflix does something more daring and more important for the memory of Colombian history: it translates to the screen the moment when "the marvellous real" ceases to be fable and becomes denunciation. Alejo Carpentier spoke of an American reality that is marvellous in itself, without any need for artifice; and that is precisely what Laura Mora and Carlos Moreno, the directors of the second season of the adaptation of García Márquez's novel, understand with a lucidity that is rarely encountered: there is no need to embellish the banana massacre for it to be prodigious in its horror—one need only look it head-on.

The recreation of the strike and the Masacre de las Bananeras (1928) is the moral heart of the season. The camera does not dramatise the workers' union movement as a mere backdrop, but as the true historical engine running through the myth: the organised workers, the assemblies, the ignored list of demands, the repression sent from Bogotá, and on the other side, the cold, bureaucratic shadow of the United Fruit Company operating with the same extractive logic now being promoted in the páramos of Colombia. That tension between foreign corporate power and collective dignity is filmed with dramatic force, relying on deafening silences to recall the oblivion that is meant to be imposed, the train laden with corpses that one is forced to forget, corpses that will be thrown into the sea at Santa Marta.

Strike in Macondo

Fernanda del Carpio, the impoverished aristocrat who arrives in Macondo with her golden chamber pot, her prayers and her contempt for everything that does not fit her idea of decorum, is a figure who once again feels strangely contemporary. The return of a public discourse marked by moral conservatism, the rhetoric of "order" and an obstinate refusal to acknowledge the constitutional achievements of 1991, bears a parallel to Fernanda's arrival in Macondo: the reflection of a people, of a society condemned to repeat its mistakes, in whom the viewers of the second season seem to find a new way of recognising themselves.

Therein lies the true achievement: the series understands that in Macondo the magical and the political were never opposites, but rather the same narrative substance. A season that betrays neither García Márquez nor Carpentier, and that dares to look at Colombia's historical memory without blinking.